Me gusta comer pipas de giraluna
leyendo poemas de Cernuda.
Saben un poco a Sur,
están tostadas y llevan sal de río,
no las venden crudas.
Vienen en bolsas de papel (tamaño A5)
mezcladas con palabras
redondas, cuadradas, gruesas, livianas.
Palabras de la infancia (significados confusos)
remota y olvidada.
Están caras, la cosecha ha sido escasa
por culpa del mal Tiempo:
hace tiempo de miedo y tiende a empeorar.
Por suerte tengo una alcancía
llena de monedas de vil metal,
para ir a la venta de la esquina
a comprar poemas de Cernuda
(están bien de precio)
y leer comiendo pipas de giraluna.

Se murió la madre
de una madre
que trabajaba
ayudando a mi madre.
(Es habitual que las madres
necesiten ayuda
para una cosa o para otra).

Se murió una madre
que trabajaba,
antes de ser madre,
ayudando a mi madre.
(Por cosas de la vida,
se convirtió
en un trabajo hereditario).

Es habitual que las madres
se ayuden unas a otras,
por cariño o por dinero
o por las dos cosas.
No se sabe cuánto de cada,
pero no importa.

Porque el dolor
de la muerte
siempre duele
y duele el dolor de ver doler,
hasta que el dolor
también muere
(lo mata el Tiempo).

Se murió una madre
con nombre de flor
y no llegué a tiempo
de decirle adiós.

Parece que buscas
tu lugar en el mundo.

Quién demonios dijo
que hay que competir.

No hay nadie
detrás del espejo.

No lo digo por tu bien
ni eres especial.

A mí no me mires,
el plan no era mío.

Estrés
. . . Descanso

Seriedad
. . . Diversión 

Disciplina
. . . Indolencia

Obediencia
. . . Rebelión

Soledad
. . . Comunidad

Objetivo
. . . Proceso

Solo un deseo:
Que no te vaya mal.

HOY SE cumplen diez años del fallecimiento del poeta Leopoldo María Panero. Un humilde homenaje en su recuerdo, de mi libro (Im)presiones, de 2015:

[Poesía]

Siempre que pienso
en la locura,
pienso en Panero,
que estaba loco
(vivía en un manicomio)
y escribía cosas
hermosas y terribles.

Ya no está bien
decir esas palabras
(loco y manicomio),
pero las digo de Panero,
porque era un poeta
y sentía cosas
hermosas y terribles.